Воспоминания порой - петлёй на шее.
Всё помнить до деталей вряд ли дар.
Закрыть глаза уже не кажется спасением,
На сердце, в голове, в душе - пожар.
Там целые гектары пепелища,
И запах гари. Не найти былых садов.
Как маленький ребёнок, в смоге дыма,
Иду, не разбирая улиц и домов.
Мне не знакомы эти площади и бары,
И поворот за домом тем мне незнаком.
Там кажется когда-то были храмы,
Для всех сердец, не связанных узлом.
А небо, серое сейчас, как будто было шире,
На нём теперь не видно облаков.
Лишь пепел из воспоминаний...
Мой город сложен из кривых и ломанных углов.
Петля на шее с каждым годом толще,
С ней каждый шаг становится трудней.
...А тот потерянный ребёнок всё спасенье ищет,
В мне незнакомом городе чужих теней.
По сбитой каменной брусчатке, вдоль бульвара,
Закрыв глаза от гари и костров,
Он ищет то, что спрятано от взора,
Он слышит звук забытых голосов.
Затёртых дней мелодии на струнах,
И ветра шум, пробравшийся в окно.
Он слышит то, что мне невыносимо,
И то, что пережить с холодным сердцем не дано.
Мы ходим с ним по кругу, по спирали,
И прячемся от воспоминаний в них самих.
Ведь тот костёр, где дни мои сгорали,
Лишь точкой старта становился для других.
Чем дальше я от них скитаюсь, убегаю,
Тем боль острей от вспышки в темноте.
Тем ближе подхожу, совсем по краю,
Я к двери с надписью «Ma vie passée».
Петля же всё становится прочнее.
Что в ней: предатель, или друг мой дорогой?
Ведь может так быть, что она - моё спасение?
И везкий повод подружиться с головой.
И с мыслями, с застывшим градом в сердце...
Ведь можно взять всё это, да и подлатать.
Быть может так, что петли из воспоминаний,
Нам в крест даны, чтоб крепче на ногах стоять?
